Le Reflet du Contrat

Le silence qui suivit les paroles de l'inconnu était plus lourd que le métal de la décharge. Oscar recula, sa main tremblante serrant si fort sa propre marionnette que le bois craqua légèrement. Son sang bleu fluorescent se remit à luire d'une intensité fébrile, projetant des ombres dansantes sur les dalles de platine.

— Toi... murmura Oscar, la voix brisée par une peur ancienne. Tu n'es qu'une illusion de cet endroit maudit. Le pacte est scellé, je n'ai plus rien à te donner.

L'homme à la redingote s'avança dans la lumière projetée par la lentille. Ses traits étaient identiques à ceux d'Oscar, mais comme s'ils avaient été lissés par un artisan perfectionniste. Ses mains n'étaient pas calleuses, elles étaient d'une propreté effrayante. Surtout, son regard n'avait rien d'humain : ses yeux étaient deux petits cadrans d'horloge dont les aiguilles tournaient à une vitesse folle.

— Je ne suis pas une illusion, mon frère, répondit le double avec un sourire sans chaleur. Je suis la partie de toi que tu as laissée ici il y a cinquante ans. Pour briser ton pacte et libérer ton âme, tu dois me rendre ce qui appartient à la cité.

Astra s'interposa, son regard d'acier défiant l'inconnu. Elle ne sentait aucun battement de cœur en lui, tout comme en elle, mais il y avait une différence : en lui, elle percevait une structure logique, bien que sinistre. Son pragmatisme lui soufflait que cet homme était le rouage principal de ce niveau de la cité.

— Les affaires de famille attendront, déclara-t-elle avec sa condescendance habituelle. Les vibrations du sol indiquent que le passage millénaire s'effondre à une vitesse de trois mètres par minute. Si nous ne trouvons pas le centre de contrôle immédiatement, nous serons enterrés sous des tonnes de cuivre.

— Le centre de contrôle ? s'esclaffa le double. Vous y êtes. Mais il ne s'active que par un sacrifice de récit. Un conteur doit donner sa vie pour que la cité continue de respirer.

Zéphyr, dont l'odeur de terre mouillée semblait lutter contre l'air vicié de la pièce, serra les poings. Elle ne voyait que des formes floues, mais elle comprenait l'injustice de la situation. L'équité était sa boussole, et sacrifier Oscar n'était pas une option.

— Personne ne mourra aujourd'hui, trancha la capitaine. Léopold, utilise ta boussole. Il doit y avoir un autre moyen de contourner ce gardien.

Léopold, juché sur son skate, tourna sur lui-même, observant les milliers de miroirs convexes. Sa carte du ciel sur le crâne palpitait d'une lueur argentée. Il remarqua que les reflets ne montraient pas tous la même chose. Dans certains miroirs, la salle était déjà en ruines. Dans d'autres, elle était neuve et étincelante.

— Les miroirs ne montrent pas que nous, dit Léopold avec son sang-froid habituel. Ils montrent différentes époques de la cité. On n'a pas besoin de sacrifier Oscar. On a juste besoin de changer de reflet !

Léopold s'élança, ses baskets usées claquant sur le platine. Il utilisa une rampe de miroirs pour prendre de l'élasticité et, dans un saut acrobatique, il frappa la lentille de cristal du bout de son skate pour en modifier l'angle d'inclinaison.

Le rayon de lumière dévia, frappant un miroir qui semblait plus sombre que les autres. Au contact de la lumière, le verre ne se contenta pas de refléter : il commença à fondre comme de la cire. Une fissure béante apparut dans la réalité de la pièce, révélant un mécanisme central palpitant d'une énergie rougeoyante.

Le double d'Oscar poussa un cri de rage, son visage se fissurant comme de la porcelaine.

— Vous avez ouvert la valve de pression ! hurla-t-il. Vous allez tout détruire !

Un sifflement assourdissant emplit l'observatoire. La maquette d'or au centre de la pièce se mit à tourner si vite qu'elle devint un flou doré. Soudain, les murs de miroirs commencèrent à se briser un par un. Mais ce n'était pas de la ferraille qui tombait derrière le verre cassé. C'était de l'eau. Une immense nappe phréatique, retenue depuis des siècles, commençait à inonder la cité de métal.